2240: Nachhall - Der Pfahl im Unterholz

Der Boden gab bei jedem Schritt ein wenig nach, und Enno hatte längst aufgehört, um die Pfützen herumzugehen. Vor der Gruppe stakte Lemma durch die Wiese, hoch oben auf ihren dünnen Beinen, die bei jedem Tritt ein rundes Loch in den Grund stachen, das sich sofort mit braunem Wasser füllte. Sie war so gebaut, dass sie überall stehen konnte, wo ein Fuß versunken wäre, und sie ging voran, weil sie den Grund kannte wie sonst niemand. „Sumpfdotterblume", sagte sie und neigte sich zu einem Büschel gelber Blüten hinunter. „Und da unten, wo es glänzt, Fieberklee. Vorsicht, links von dir ist ein Graben, Katrijn."

Katrijn machte einen Schritt zur Seite, ohne hinzusehen. Sie vertraute Lemma mehr als ihren eigenen Füßen, das taten sie alle. Sie kannten Lemma, seit sie klein waren; in Ohrbeck stand die Halle, in der ihre Geschwister gewartet und geflickt wurden, und Wanjas Vater gehörte zu denen, die dort die langen Beine nachspannten und die Gelenke ölten. Wanja hatte als Kind unter den aufgehängten Läufen gespielt wie unter einem Wald aus dünnen Stäben.

„Bleibt zusammen", rief Nele von hinten, ein bisschen zu laut. Sie war jung, dies war erst ihr zweiter Ausgang mit einer eigenen Gruppe, und man hörte ihr an, dass sie die halbe Nacht durchdacht hatte, wie diese Stunde laufen sollte. Sie hatte zu viel dabei. In der einen Hand hielt sie eine Nachbildung, steif und geschützt, in der anderen ihre Notizen, und sie ließ keins von beidem los, obwohl sie über nasses Gras ging.

Am alten Tor blieben sie stehen. Es war kein Tor mehr, nur zwei Betonpfeiler, in die der Weidenwuchs ganze Fäuste voll Wurzeln getrieben hatte. Nele hob die Nachbildung hoch, damit alle sie sahen. Es war ein Schild, rostrot und weiß, mit einem schwarzen Rand, und die Buchstaben waren so gedrängt und streng, dass sie schon dadurch drohten. MILITÄRISCHE SPERRZONE, stand da. Darunter, größer: LEBENSGEFAHR.

„Das hier hing genau an dieser Stelle", sagte Nele. „Das Schild ist zweihundertzehn Jahre alt. Zweitausenddreißig. Damals durfte niemand hier hindurch, wo wir gerade gegangen sind." Sie sah in die Runde, ob es angekommen war, und man merkte, dass sie nicht sicher war, ob es das getan hatte.

Enno starrte nicht auf das Schild. Er starrte in das Gebüsch dahinter. „Wo sind sie denn", fragte er.

„Wo ist was, Enno?"

„Na, die Ranken." Er sagte es, als wäre es die selbstverständlichste Frage der Welt. „Auf der Tafel bei uns stand, die Natur hat sich die Grenze zurückgeholt. Zurückgeholt. Also muss doch irgendwas gezogen haben. Ich will die Stelle sehen, wo sie sie gepackt hat." Er trat an einen Brombeerstrang und zog daran, prüfend, als erwarte er, dass etwas dagegenhielt. Der Strang gab nach und schnellte ihm ins Gesicht, und Katrijn lachte, und Enno wurde rot, hielt aber an seiner Frage fest. „Irgendwo muss es doch die Ranke geben, die stark genug war."

Nele öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Sie hatte einen Absatz vorbereitet, das sah man, einen ordentlichen Absatz darüber, dass man Bilder nicht wörtlich nehmen dürfe, und jetzt spürte sie selbst, dass der Absatz an Enno vorbeigehen würde wie die Brombeere. Sie schwieg, und in ihrem Schweigen lag mehr Ratlosigkeit als Absicht.

Lemma hatte sich unterdessen ein Stück abgesetzt und stand reglos über einer flachen Blänke. „Wenn ihr leise seid", sagte sie, nicht als Befehl, eher wie jemand, der etwas teilen will, „hört ihr den Laubfrosch. Und wenn ihr ganz nah kommt, seht ihr die Kaulquappen, sie hängen unter dem Wasserschlauch." Ein paar von ihnen gingen zu ihr, und für eine Weile war die Grenze vergessen und es ging nur um winzige schwarze Kommas, die im braunen Wasser zuckten. Lemma nannte sie beim Namen, Art um Art, und ließ die Kinder gucken. Das war ihre Art, dabei zu sein: Sie zeigte, was da war, und machte kein Wort darum, was es bedeutete.

Sie gingen weiter, dem Streifen nach, der sich schnurgerade durch die Landschaft zog, viel gerader als ein Bach oder ein Waldrand je verlaufen würde. An einem Steg voll Weidenröschen holte Nele die zweite Nachbildung hervor, ein zusammengefaltetes Blatt, und breitete es auf einem Brett aus. Es war eine Liste. Oben stand der Name des Streifens und ein Jahr, dieses Jahr, und darunter Namen, sehr viele Namen, Spalte um Spalte: Pflanzen, Käfer, Amphibien, Vögel, die hier lebten. Die Artenliste des Streifens.

„Das ist derselbe Boden", sagte Nele. „Vom selben Streifen. Das Schild und die Liste." Sie legte beides nebeneinander aufs Brett, das rostrote LEBENSGEFAHR und die dichte kleine Schrift des Lebens, und diesmal fand sie nichts zu sagen, sondern ließ die beiden Blätter für sich sprechen, und das war das Beste, was sie den ganzen Vormittag tat.

Milo las die Liste halblaut vor, weil ihm die Namen gefielen. Katrijn zählte mit den Fingern die Spalten und gab es auf. Nur Wanja war nicht dabei. Sie war ein paar Schritte in das Unterholz gegangen, dahin, wo das Röhricht dicht und der Grund fester wurde, und sie hatte sich gebückt.

„Nele", sagte sie. Nicht laut. Aber etwas in ihrer Stimme machte, dass alle sich umdrehten. „Hier ist was."

Sie kamen herüber und drängten sich um die Stelle. Im Gras, halb im Moos versunken, halb frei, lag ein Pfahl. Er war aus Beton, kantig, mannslang, und an einem Ende war ein Rest Farbe, alte Farbe, in schmalen roten und weißen Streifen. Auf der einen Seite, dort, wo das Moos ihn noch nicht ganz verschluckt hatte, stand eine eingepresste Marke: ein Buchstabe, eine Zahl, und ein Jahr, das mit einer harten Klammer eingefasst war. Wanja fasste ihn an, mit beiden Händen, und versuchte, ihn ein Stück zu heben, und schaffte es nicht. Er war schwer. Er war ein Ding.

Bis eben war die Grenze ein Wort gewesen, das Nele benutzte, und ein rotes Schild. Jetzt lag sie im Gras, kalt und nass und wirklich, und man konnte den Finger in die Rille legen, in der einmal ein Draht gespannt gewesen war. Enno kniete sich hin und sagte gar nichts mehr über Ranken. Er sah den Pfahl an, als hätte er die ganze Zeit das Falsche gesucht.

„Was ist das", fragte Katrijn, und es war keine leichte Frage. „Was hat der gemacht?"

Alle sahen zu Lemma. Sie stakte näher und beugte ihren langen Leib über den Pfahl, und einen Moment glaubten sie, sie würde es erklären. Aber sie sagte nur: „Auf der Wetterseite wächst Frauenhaarmoos. Und in der Rille, seht ihr, hat sich ein Bergmolch verkrochen, der ist noch jung." Dann richtete sie sich wieder auf und blieb still, und die Zahl auf dem Beton las sie ihnen nicht vor.

Das war alles, und es war absichtlich. Sie ließ ihnen den Pfahl.

Nele hockte sich zu ihnen ins Nasse, ohne noch an ihre Notizen zu denken. „So einer stand alle paar Schritte", sagte sie leise. „Dazwischen war Draht, und der Grund war vermint, und wo kein Draht war, standen Anlagen, die von selbst schossen. Der Streifen hieß nicht umsonst so, wie er hieß." Sie legte die Hand flach auf das Schild in ihrer Tasche, ohne es hervorzuholen. „Menschen sind hier gestorben, Katrijn. Auf diesem Boden. Weil sie auf die andere Seite wollten."

Es wurde still. Es war die Stille, in der jemand rechnet, ob das wirklich stimmt. Enno hatte die Hand noch am Pfahl und zog sie nicht zurück, aber er sah anders aus. Katrijn fragte, ganz klein: „Hier? Genau hier, wo der Molch ist?" Und Nele sagte: „Vielleicht. Wir wissen es nicht bei jeder Stelle. Aber ja. Auch hier." Und niemand füllte die Stille schnell wieder auf, und das war richtig so.

Nach einer Weile stand Wanja auf und wischte sich die Hände an der Hose ab. Sie sah den geraden Streifen entlang, weit nach vorn, wo er im Dunst verschwand, und sie sah die Samentaschen, die sie alle am Gurt trugen, um unterwegs auszustreuen, was der Streifen brauchte. „Wenn hier keiner rüber durfte", sagte sie langsam, „warum ist es dann jetzt gerade hier so voll mit Zeug? Warum ausgerechnet hier?"

„Weil zweihundert Jahre lang kein Mensch drauftrat", sagte Milo. „Der Draht hat auch die Rehe rausgehalten. Und die Bagger."

Lemma neigte sich, das war ihre Art zu nicken. „Der giftige Streifen war der einzige Ort weit und breit, an dem niemand pflügte oder baute. Das Leben hatte sonst nirgends Platz. Also nahm es den einen Streifen, den keiner wollte."

Enno sah auf, und man konnte zusehen, wie sich in ihm etwas drehte. „Also war es doch keine Ranke", sagte er. „Es hat sich niemand die Grenze zurückgeholt. Sie ist nur übrig geblieben, und dann durfte das Grüne rein." Er klang ein bisschen enttäuscht und ein bisschen erleichtert.

Sie gingen noch ein Stück, und dann stand vor ihnen, aufrecht und allein, ein einzelner Pfahl. Er war vom selben Beton wie der im Röhricht, aber er stand, sauber gestellt, mit einem Kranz aus Steinen am Fuß, und man sah gleich, dass ihn jemand mit Absicht stehen gelassen hatte. Auf ihm war eine Marke, dieselbe harte Klammer, dasselbe Muster. Milo las sie zuerst.

„Da ist ein Datum", sagte er. „Vierzehnter Mai. Und eine Jahreszahl."

„Das ist wie der Buchstabe unten am anderen", sagte Katrijn. „Der Grenzpfahl hatte auch eins. Das ist bestimmt der Tag, an dem sie die Grenze gemacht haben."

Nele schüttelte den Kopf, und sie brauchte diesmal keine Notizen. „An diesem Tag haben zwei Länder, die sich nicht mochten, alle diese Pfähle aus dem Boden gezogen", sagte sie. „Bis auf einen an jedem Streifen. Den ließen sie stehen und gaben den ganzen giftigen Streifen dem Wilden zurück, als einen langen grünen Weg, der beide Seiten verbindet." Mehr sagte sie nicht.

Katrijn sah wieder auf das Datum, und man sah ihr an, wie sie es umdrehte im Kopf, von hinten nach vorn. „Dann ist es gar nicht der Tag, wo sie getrennt wurden", sagte sie. „Es ist der Tag, wo aufgehört wurde."

Wanja legte die Hand auf den stehenden Pfahl, so wie sie vorhin die Hand auf den liegenden gelegt hatte. „Der da unten im Moos", sagte sie, „der war dazu da, dass keiner rüber durfte. Und der hier ist genau derselbe Pfahl. Nur haben sie ihn stehen lassen, damit man weiß, wo die zwei Seiten sich jetzt treffen. Aus derselben Stange." Sie sah Enno an. „Das war die Ranke, die du gesucht hast. Es war kein Ding, das gezogen hat. Es war ein Tag, an dem sich Leute entschieden haben, loszulassen."

Enno sagte nichts, aber er nickte, langsam, und griff von sich aus in seine Samentasche und warf eine Handvoll in das nasse Gras vor dem Pfahl. Die Körner fielen und verschwanden. Dann taten die anderen es auch, einer nach dem anderen, und der Streifen nahm es auf, so wie er den Draht aufgenommen hatte und die Farbe und die Namen der Toten, die niemand mehr kannte.

Auf dem Rückweg fragte Katrijn, ob man das Schild und die Liste eigentlich zusammen aufhängen könnte, im Wanderhaus, wo sie die Nacht geschlafen hatten, an der langen Wand über den Regalen, in denen morgens noch das Quittenmus und der warme Roggenbrei gestanden hatten. „Damit man beides gleichzeitig sieht", sagte sie. „Lebensgefahr und dann die vielen Namen. Sonst glaubt es keiner." Nele sagte, das sei eine gute Idee, und diesmal klang sie nicht mehr unsicher, sondern nur froh, und Lemma stakte vor ihnen her nach Ohrbeck und setzte ihre dünnen Beine so, dass sie keine der jungen Pflanzen zertrat.