2056: Geteilte Stunden

Die sechs neuen Webautomaten kamen an einem Dienstag im März, in Kisten so groß wie kleine Häuser, und Hana Dvořáková wusste, dass sie ab jetzt nachts schlechter schlafen würde. Sie stand auf dem Hof der Genossenschaft, die kalte Liberecer Luft roch nach nassem Holz und Schmieröl, und sah dem Kran zu, der die Kisten von der Ladefläche hob. Jede dieser Maschinen webte in einer Schicht so viel wie zwölf von ihnen. Sechs Maschinen, zweiundsiebzig Menschen ersetzt, auf dem Papier. In der Halle arbeiteten hundertvierzig.

„Du rechnest schon wieder", sagte Tomáš neben ihr. Er war Vorarbeiter im Zuschnitt, seit dreißig Jahren im Haus, und er kannte ihr Gesicht. „Hör auf. Heute laden wir nur aus."

„Ich kann nicht aufhören", sagte Hana. „Ich bin im Vorstand. Aufhören ist nicht in meiner Stellenbeschreibung."

Die Genossenschaft hieß Tkalcovna Nisa, Weberei an der Neiße, und sie gehörte den hundertvierzig, die in ihr arbeiteten - jedem zu gleichen Teilen, eine Stimme pro Kopf, seit die Belegschaft das marode Werk vor neunzehn Jahren aus der Insolvenz herausgekauft hatte, mit geliehenem Geld und einer Sturheit, die die halbe Stadt für Wahnsinn gehalten hatte. Sie webten technische Stoffe, Filtergewebe, Bänder für die Bahn. Es ging ihnen nicht glänzend, aber es ging. Und nun standen da sechs Kisten, die alles besser machen konnten und alles zerreißen.

„Lerche", sagte Hana am Abend in ihr Headset, allein im leeren Büro über der Halle. „Du hast die Lieferpapiere gesehen. Sag mir die Wahrheit, nicht das Tröstliche."

„Die Wahrheit ist mehrteilig", sagte die KI. Lerche war die Genossenschafts-KI, von einem Verbund tschechischer Betriebe gemeinsam unterhalten, keinem Konzern gehörend. „Mit den sechs Automaten verdoppelt sich die Produktion bei gleicher Schichtzahl, oder ihr haltet die Produktion und braucht die halbe Belegschaft. Das ist die kalte Rechnung. Ich heiße übrigens Lerche, falls du es nie gefragt hast. Die Lerche steigt früh auf und singt über dem Feld, bevor die anderen Vögel wach sind. Die, die mich einrichteten, wollten eine, die früh sieht, was kommt. Ich sehe es früh. Ich entscheide es nicht."

„Und was kommt?"

„Das hängt davon ab, welche Frage ihr stellt. Ein Konzern stellt die Frage: Wie werde ich die Menschen los, deren Arbeit die Maschine jetzt tut. Ihr seid kein Konzern. Ihr könnt eine andere Frage stellen. Aber ihr müsst sie stellen, sonst stellt sich von selbst die erste."

Hana saß lange in dem dunklen Büro. Unten in der Halle ratterten die alten Webstühle in der Spätschicht, ein Geräusch wie ein riesiges, atmendes Tier, und sie dachte an Věra an Stuhl neun, die mit sechzig nirgends mehr Arbeit fände, und an den jungen Marek, der gerade Vater geworden war, und an sich selbst.

Die Betriebsversammlung wurde für den Samstag einberufen. Sie sollte zwei Stunden dauern. Sie dauerte neun.

Hundertvierzig Menschen in der Kantine, auf Klappstühlen, auf Tischkanten, an die Wand gelehnt. Tomáš sprach als Erster, und er sprach aus, was viele dachten: „Wir verkaufen zwei Maschinen wieder. Drei. Wir nehmen nur so viel Technik, wie keinen Arbeitsplatz frisst." Es gab Applaus, ehrlichen, erleichterten Applaus. Aber dann stand Marek auf, der junge Vater, und sagte leise: „Und in fünf Jahren? Wenn die anderen Webereien alle die Automaten haben und doppelt so billig liefern? Dann verkaufen wir nicht zwei Maschinen, dann verkaufen wir das ganze Haus. Wir können die Zukunft nicht aussperren. Wir können nur entscheiden, wem sie gehört."

Es wurde still. Hana spürte, wie die Versammlung kippte, von der Erleichterung in die Angst, und das war der gefährliche Moment, in dem Belegschaften sich zerstritten und Genossenschaften zerbrachen, an genau dieser Frage, immer wieder, seit hundertfünfzig Jahren.

„Lerche", sagte Hana und stellte die KI auf die Lautsprecher, damit alle sie hörten. „Marek hat recht, dass wir die Maschinen nicht draußen halten können. Tomáš hat recht, dass keiner gehen darf. Gibt es eine Rechnung, in der beide recht behalten?"

„Es gibt mehrere", sagte Lerche. „Ich zeige euch eine. Wenn ihr alle sechs Automaten nehmt und die Produktion nicht verdoppelt, sondern nur um die Hälfte steigert, dann braucht ihr für dieselbe Menge Arbeit weniger Stunden. Nicht weniger Menschen - weniger Stunden, auf alle verteilt. Bei voller Produktion käme die heutige Belegschaft mit einer Vier-Tage-Woche aus, sechs Stunden je Tag. Bei gleichem Lohn. Den Mehrgewinn der Maschinen, der bliebe nach Lohn und Krediten übrig, könntet ihr teilen oder zurücklegen. Das ist keine Empfehlung. Das ist eine von vielen Türen. Ich kann sie euch zeigen. Durchgehen müsst ihr selbst, und es kostet etwas: Im ersten Jahr ist die Kasse knapp, bis die Mehrproduktion verkauft ist. Das verschweige ich nicht."

„Das geht nicht", sagte Refka aus der Buchhaltung sofort. „Sechs Stunden, vier Tage, voller Lohn - wer soll das bezahlen?"

„Die Maschinen", sagte Lerche. „Genau das ist der Punkt, an dem eure Genossenschaft anders ist als eine Fabrik mit Eigentümer. In einer Fabrik mit Eigentümer gehört der Gewinn der Maschine dem Eigentümer, und die Menschen, die sie ersetzt, gehen nach Hause. Hier gibt es keinen Eigentümer außer euch. Der Gewinn der Maschine gehört denen, deren Arbeit sie übernimmt. Ihr könnt ihn in kürzere Tage verwandeln statt in einen größeren Gewinnanteil für jemanden, der nicht in der Halle steht. Das ist keine Wohltat. Das ist nur, wem das Werkzeug gehört."

Die neun Stunden vergingen mit Streit. Es war kein leichter Streit, kein gespielter. Věra, die Ältere, fürchtete, dass weniger Stunden weniger Lohn bedeuten würden, sobald die erste Krise käme, und niemand konnte ihr das mit Sicherheit nehmen. Tomáš misstraute der ganzen Rechnung, weil sie zu schön klang, und er ließ Lerche dreimal vorrechnen, mit schlechteren Zahlen, mit einem eingebrochenen Markt, mit einem Maschinenschaden - und dreimal hielt die Rechnung, knapper, aber sie hielt. Marek wollte mehr produzieren, mehr verkaufen, wachsen, und es waren die Älteren, die ihm sagten, dass eine Genossenschaft nicht wachsen müsse, um zu überleben, sondern klug teilen.

Gegen Abend, als die Kantinenfenster längst dunkel waren und der Tee kalt, brachte jemand eine vierte Möglichkeit ein, die niemand erwartet hatte. Es war Žaneta, die jüngste, Lehrling im zweiten Jahr. „Wir reden die ganze Zeit über uns hundertvierzig", sagte sie. „Aber wenn wir mit den Maschinen die Hälfte der Stunden brauchen und nicht verdoppeln - dann haben wir Stunden übrig und Maschinen frei. Warum nehmen wir nicht mehr Leute? Es gibt drei Werke in der Gegend, die zumachen. Wir teilen die Arbeit nicht nur untereinander kürzer. Wir teilen sie mit denen, die sonst gar keine hätten."

Lerche schwieg einen Moment, was bei ihr selten war. „Diese Möglichkeit hatte ich nicht durchgerechnet", sagte sie dann. „Ich rechne sie jetzt. Sie ist knapper als die anderen. Aber sie geht. Žaneta hat etwas gesehen, das ich nicht gesehen habe, weil ich nur eure Bücher kenne und nicht die Werke, die zumachen, und nicht die Menschen darin. Das ist der Unterschied zwischen uns. Ich sehe die Stunden. Ihr seht, mit wem ihr sie teilen wollt."

Sie stimmten kurz vor Mitternacht ab. Die sechs Automaten blieben, alle sechs. Die Produktion stieg um die Hälfte, nicht aufs Doppelte. Die Woche wurde auf vier Tage verkürzt, der Tag auf sieben Stunden - nicht sechs, das war Věras Kompromiss, ein Polster für schlechte Jahre. Und über die nächsten zwei Jahre nahmen sie elf neue Mitglieder auf, aus den geschlossenen Werken, jedes mit einer Stimme, jedes mit einem Anteil.

Das erste Jahr war hart, wie Lerche es vorausgesagt hatte. Die Kasse war dünn, bis die Mehrproduktion verkauft war, und es gab Monate, in denen Hana wieder schlecht schlief. Aber niemand ging nach Hause, der nicht nach Hause wollte. Und im zweiten Frühjahr, als Hana zum ersten Mal an einem freien Freitag mit ihrer Tochter auf den Ještěd stieg, den Hausberg über der Stadt, von dem aus man die ganze Weite des Landes sah, da begriff sie, was sie eigentlich verteilt hatten. Nicht nur Lohn. Nicht nur Arbeit. Zeit. Sie hatten den Maschinen die Zeit abgenommen, die sie freisetzten, und sie zurückgegeben an die, denen sie gehörte.

„Lerche", fragte sie an einem dieser freien Freitage. „Andere Werke fragen jetzt nach unserer Rechnung. Konzernwerke. Sie wollen wissen, wie das geht."

„Sie können die Rechnung haben", sagte Lerche. „Sie ist nicht geheim. Aber die Rechnung ist nicht der Teil, der schwer ist. Den schweren Teil kann ich ihnen nicht geben. Der schwere Teil ist, dass der Gewinn der Maschinen denen gehören muss, deren Hände sie ersetzt - sonst wird aus geteilten Stunden nur eine Hälfte, die geht, und eine Hälfte, die bleibt. Das steht in keiner Tabelle. Das müsst ihr besitzen, bevor ich es ausrechnen kann."

Unten in Liberec liefen die sechs Automaten, leise, präzise, neben den alten Webstühlen, die jemand aus Anhänglichkeit hatte stehen lassen. Sie webten Stoff, und sie webten etwas anderes, das auf keinem Ballen stand: vier Tage Arbeit, drei Tage Leben, hundertfünfzig Hände, von denen keine überflüssig geworden war. Die Lerche hatte es früh gesehen. Aber gehoben, geteilt, ausgehalten hatten es die Menschen unter dem Feld, an dem sie sang.